CHABBI

RUSH*

Voici les temps

Qu’on imagine

Tous ces printemps

 Qu’on assassine

Paris vert de gris

Dans ses entrailles

Palestine aussi

Sous la mitraille

Vent de folie

Qu’ils semé

Au bout de la nuit

Tous les Pinochet

Ghetto de Varsovie

Qu’on oublié

Vivre au rabais

Et à tous prix

On vend les morts

On tue la mémoire

La loi du plus fort

Maquille l’histoire

Tous ces moutons

Sans pâturages

La compassion

Sur les visages

Ces mains tendues

Qui brassent le vide

Ces pas perdus

De la solitude

Et tous ces yeux

Qui font la moue

On s’aime peu

Entre les loups

Et toutes ces bouches

Qui se referment

La mort les touche

Avant le terme

Je voudrais être

Un graffiti

Un de ces êtres

Que l’on fusille

Un seul instant

Maître de moi

Être l’amant