Deirdre's Blog

Le premier jour sera le jour de la tristesse.

Temps gris et pluvieux. vent léger presque froid, le vent est de la partie lui aussi.

Du violon en fonds sonore, un violon tsigane qui pleure dans la steppe, une mélodie belle comme en génèrent les amours mortes, le morceau s'appelerait Svetlana ou pleure, ma douleur. Ou bien le fiddle mélancolique et celte, celui qui chante les morts de la cause sur fonds de lande Irlandaise. Ou bien encore, une flûte, celle qui laisse entendre le souffle de l'homme. Enfin, ce genre de mélodie.

La couleur aura le blanc de l'absence, le vide mort d'un téléphone toujours décroché.

Elle regarde les choses et les gens, d'un oeil qui devient fixe par moments. Des mots qui reviennent, un souvenir, pas même un souvenir, le souvenir d'un espoir, une photo, des mots encore, rien à faire, les mots ont quand même un sacré pouvoir, ils véhiculent des tas de choses. Par moments la page imprimée redevient blanche; par moments l'écran redevient la fenêtre où le bonheur paraissait vouloir pointer son nez..

Un autre matin solitaire; les images fugaces d'un bonheur entr'aperçu, ce qu'elle en avait conçu, malgré tout, les mots qu'elle aurait aimé entendre et qu'elle ne connaîtra pas, l'idée d'une main qui se poserait sur sa tempe pour en repousser quelques cheveux, celle d'un regard tendre; la tendresse, c'est quoi? Juste un peu d'attention et de gentillesse dirigées vers l'autre, ne serait ce qu'un moment.

Tendresse, désir, tristesse. Le trio infernal du petit matin, avant d'être complètement réveillée, et lui, que pense-t-il en ce moment? Dans l'air flottent le fantôme de son amour, de son désir, de son dégoût de lui-même, de ses angoisses, le poids de ses pensées. Pas gai.

Mais le plus triste est sans doute de ne rien pouvoir y faire. D'être – à nouveau – rejetée hors d'un univers qui lui était devenu si proche et si cher.

Ce jour aura un goût amer.

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