Des astres de mon âme

PARTIR, dit le poète

Un poète, quelque part,

Une toile pour écritoire,

Jette ses désirs au monde.

Partir, dit-il:

Partons donc, loin d'ici

Tout près d'ailleurs

Dans des galaxies imaginaires

Où Diogène aurait trouvé son Homme.

Partir, dit le poète.

Je le suis, sur des routes inconnues

L'âme émue

Les yeux curieux

Les lèvres closes,

Presque marchant sur les genoux.

Partir, dit-il :

Je pars, sans bagages,

Tous mes avoirs

Reposent en mon cœur,

Un cœur trop fou

Qui aime les voyages.

La mer se prosterne

Au pied des monts

La vague rejetée

Forme une eau bénite

Mon corps s'en fait le bénitier.

Le ciel teint la terre

De couleurs nouvelles,

De couleurs irréelles,

Peignant inlassablement,

Les égarés de là.

Arwen G.

J'ai rempli de lunes, d'étoiles et comètes

Les poches racornies et trop vides

D'une âme triste qui ignore qui vous êtes,

Une âme blessée se voyant soudain avide.



Mes lunes seront rouges, mes étoiles d'argent,

Mes comètes comme mes poches, translucides.

Peut-être les verrez-vous un soir, rais urgents



Se suspendre par dessus vos jardins fleuris

Ne les ignorez point, aucun d'eux ne trucide.

Donnez-leur un regard, un œil qui sourit.

Des astres de mon âme

Aux marées de la vie, l'encre s'amarre au papier du troisième millénaire. Personne ne pourra jamais énoncer le sens de la poésie. Son balayage est tellement large que la perception humaine ne peut le cerner. Alors laissons les grands inquisiteurs se torturer le cerveau tandis que nous sommes distraits par un nuage farfelu traversant notre ciel. Des astres de mon âme, j'rai vers la lumière.

Arwen G.