Une plume crache un peu d’encre
Sur la surface blanche et lisse,
Et les lettres qui d’elle glissent
Ne sont pas graffitis de cancre.
Le poète aligne ses rimes,
Gommant celles qui manquent d’âme,
Et ses mots, beautés polygames,
S’épousent entre eux et s’animent,
Révélant les contours secrets
D’un jardin taillé sur mesure,
Planté de joies et de blessures
Que l’on vient cueillir par bouquets ;
Car le poète ouvre ses grilles
À qui veut s’inviter chez lui.
Allons-y, sans faire de bruit,
Lire ce cœur qu’il déshabille !
