La Santé ne fait pas la fière,
Bien qu’elle exhibe ses façades,
Embrumées, même à la lumière,
Au clair du printemps qui parade
Sans frous-frous.
Et le boulevard Arago
N’est plus qu’une artère obstruée,
Tandis que de drôles d’oiseaux
Se fondent dans une nuée
D’ombres floues ;
Des sœurs, des mères, des épouses,
Pénètrent dans la forteresse ;
Elles sont dix, elles sont douze,
Peut-être plus… Elles se pressent !
Leurs voyous,
Enchaînés aux fond des parloirs,
Puent la moisissure et la fange ;
Eux, qui ne voient plus les trottoirs,
Se contenteront des oranges…
Et c’est tout !
