Machu Picchu

Sube a nacer conmigo, hermano.

Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado.
No volverás del fondo de las rocas.
No volverás del tiempo subterráneo.
No volverá tu voz endurecida.
No volverán tus ojos taladrados.
Mírame desde el fondo de la tierra,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares:
albañil del andamio desafiado:
aguador de las lágrimas andinas:
joyero de los dedos machacados:
agricultor temblando en la semilla:
alfarero en tu greda derramado:
traed a la copa de esta nueva vida
vuestros viejos dolores enterrados.
Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,
decidme: aquí fui yo castigado,
porque la joya no brilló o la tierra
no entregó a tiempo la piedra o el grano:
señaladme la piedra en que caísteis
y la madera en que os crucificaron,
encendedme los viejos pedernales,
las viejas lámparas, los látigos pegados
a través de los siglos en las llagas
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.
A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.

Dadme el silencio, el agua, la esperanza.

Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Apegadme los cuerpos como imanes.

Acudid a mis venas y a mi boca.

Hablad por mis palabras y mi sangre.

Pablo Neruda

* Stéphane Parédé

Honor a un patriota.

¡ OLLANTA !

Naciste en buena cuna con sangre Inca

y te formaron con gran amor a la Patria;

porque sabían que era tu gran destino,

el defenderla como soldado valiente.

Si tu designo escrito estaba en la cuna

y fue creciendo con el correr de tu existencia;

// la noble causa emprendida no será vana,

pues has escrito una epopeya en la historia. // (Bis).

CORO:

Todos estamos muy orgullosos, de ti Ollanta, pues eres grande

y tus hermanos tal como tú, son compatriotas, te dan valor.

Eres peruano un Paradigma, necesitamos de tu ejemplo;

eres grandeza, eres nobleza, eres un Inca, naciste así.

! Ollanta !!!

   de Jorge Paredes

* Stéphane Parédé

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

de César Vallejo

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
talvez un jueves, como es hoy de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y,
jamas como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…

* Stéphane Parédé

LOS NUEVE MONSTRUOS

de César Vallejo

I, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de sér, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tánto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la arimética!
Jamás tánto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tánta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfíl,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tánto cajón,
tánto minuto, tánta
lagartija y tánta
inversión, tanto lejos y tánta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

* Stéphane Parédé

LOS HERALDOS NEGROS

de César Vallejo

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

* Stéphane Parédé

"Pour ma Karolyne"

  Manco Capac

et Mama Ocllo

Sur les terres qui se trouvent au nord du lac Titicaca, des hommes vivaient comme des bêtes féroces. Ils n'avaient pas de religion, ni de justice, ni de villages. Ces êtres ne savaient pas cultiver la terre et vivaient nus. Ils se réfugiaient dans des cavernes et se nourrissaient de plantes, de baies sauvages et de viande crue.

« Inti, le dieu Soleil, décida qu'il fallait civiliser ces êtres. Il demanda à son fils Ayar Manco et à sa fille Mama Ocllo de descendre sur la terre pour bâtir un grand empire. Ils enseigneraient aux hommes les règles de la vie civilisée et leur apprendrait à vénérer leur dieu créateur, le Soleil.

Mais avant, Ayar Manco et Mama Ocllo devraient fonder une capitale. Inti leur confia une baguette d'or en leur disant ceci :

- Depuis le grand lac, où vous arriverez, marchez vers le nord. Chaque fois que vous vous arrêterez pour manger ou dormir, planter cette baguette d'or dans le sol. Là où elle s'enfoncera sans le moindre effort, vous bâtirez Cuzco et dirigerez l'Empire du Soleil.

Le lendemain matin, Ayar Manco et Mama Ocllo apparurent entre les eaux du lac Titicaca. La richesse de leurs vêtements et la brillance de leurs bijoux firent vite comprendre aux hommes qu'ils étaient des dieux. Craintifs, les hommes les suivirent en cachette.

Ayar Manco et Mama Ocllo se mirent en marche vers le nord. Les jours passèrent sans que la baguette d'or ne s'enfonce dans le sol.

Un matin, arrivait dans une belle vallée entourée de montagnes majestueuses, la baguette d'or s'enfonça tout doucement dans le sol. C'était là qu'il fallait construire Cuzco, le "nombril" du monde, la capitale de l'Empire du Soleil.

Ayar Manco s'adressa aux hommes qui les entouraient et commença à leur apprendre à cultiver la terre, à chasser, à construire des maisons, etc...

Mama Ocllo s'adressa aux femmes et leur apprit à tisser la laine des lamas pour fabriquer des vêtements. Elle leur enseigna aussi à cuisiner et s'occuper de la maison...

C'est ainsi que Ayar Manco, devenu Manco Capac, en compagnie de sa soeur Mama Ocllo, s'assit sur le trône du nouvel Empire du Soleil. A partir de ce jour, tous les empereurs Incas, descendants de Manco Capac, gouvernent leur empire avec leur soeur devenue épouse. »

* Stéphane Parédé

Poema para Rafael Correa

SUEÑOS Y REALIDADES, RAFAEL PRESIDENTE

Esta es la historia real, de un niño bueno e inteligente,
Que le decía a su madre, que el sería Presidente.
Un niño estudioso, hijo amoroso y obediente,
Hermano tierno y comprensivo, amigo de toda la gente.

Un niño que fue creciendo, con anhelos e ilusiones,
Y generando esperanzas, en otros corazones.
Un niño explorador, que alimentaba su alma,
Y la cosecha la compartía, con sus compañeros en calma.

Iba sembrando las semillas, que en sus discípulos germinaban,
Y luego junto a él por la ruta, de la solidaridad caminaban.
En su época estudiantil, defendió a los desafortunados,
Que eran por los mayores, humillados y golpeados.

Su espíritu altruista, en cada acción se reflejaba,
Y buscaba servir, a la clase menos privilegiada.
El niño fue creciendo, y en adulto se convirtió,
Y con él las responsabilidades que, con disciplina enfrentó.

Estudiante universitario, de extraordinaria trayectoria,
Que alcanzaba con tesón, Victoria tras Victoria.
Siendo ya profesional, con su saber a cuestas,
Viajó a la mágica Zumbahua, para enseñar y dar respuestas.

Mientras más respuestas daba, más preguntas surgían,
Y cuando él se despedía, “vuelve rascabonito” le decían.
Cuán bendecido, se habrá sentido Rafael,
Por aquellos que agradecidos, le pedían volver.

Algún día volveré, con mi sueño hecho realidad,
Para devolverles a ustedes, su legítima dignidad.
No importa donde yo viva, en el Oriente, en la Sierra,
en la Costa, o en la Región Insular,
Porque es en sus corazones, donde por siempre quiero habitar.

Innumerables satisfacciones ha logrado cosechar,
Por lo que a través de su cátedra, ha podido enseñar.
Y el hombre ha seguido, caminando sin cesar,
Por donde solo caminan, los que saben valorar, respetar y amar.
En su diario caminar, encontró a la elegida de su corazón,
A la madre de sus hijos, a los que adora con infinita devoción.

Profesional brillante, de enfoque internacional,
Profundo conocedor de la realidad nacional,
Rafael tiene la fuerza, de los hombres privilegiados,
Que por su valor, bondad y honestidad, están predestinados,

Por eso es que ahora, el hombre de manos limpias y corazón generoso,
Será en Ecuador Presidente, de humildes y poderosos.
Gobernará con nobleza, porque no anida rencores,
Solo alimenta justicia, libertad, igualdad y valores.

Las armas que él posee, son las del guerrero valiente,
Que será justo y leal, y humano con su gente.
Dios y la Virgen María, sigan iluminando su camino,
Para que sea él con sus bondades, quien gobierne nuestros destinos,
Y que jamás se extinga, la flama que arde en su corazón,
Por que aquella es la otra guía, de su alma y su razón.

Con esperanza y cariño, igual que todos los ecuatorianos,
Y… por la dignidad de la Patria,
Rafael Correa Presidente!!!

Por: Bella L. Ríos Pérez
15/11/06

* Mis en ligne par Stéphane Parédé

" Lo harán volar con dinamita. En masa, lo cargarán, lo arrastrarán. A golpes le llenarán de pólvora la boca. Lo volarán:
¡Y no podrán matarlo!
Le pondrán de cabeza sus deseos, sus dientes y gritos. Lo patearán a toda furia. Luego, lo sangrarán:
¡Y no podrán matarlo!
Coronarán con sangre su cabeza; sus pómulos con golpes. Y con clavos sus costillas. Le harán morder el polvo. Lo golpearán:
¡Y no podrán matarlo!
Le sacarán los sueños y los ojos. Querrán descuartizarlo grito a grito. Lo escupirán. Y a golpe de matanza lo clavarán:
¡Y no podrán matarlo!
Lo pondrán en el centro de la plaza, boca arriba mirando el infinito. Le amarrarán los miembros. A la mala, tirarán:
¡Y no podrán matarlo!
Querrán volarlo y no podrán volarlo. Querrán romperlo y no podrán romperlo. Querrán matarlo y no podrán matarlo. Querrán descuartizarlo, triturarlo, mancharlo, pisotearlo, desarmarlo.
Querrán volarlo y no podrán volarlo. Querrán romperlo y no podrán romperlo. Querrán matarlo y no podrán matarlo. Al tercer día de sus sufrimientos, cuando se crea todo consumado, gritando ¡LIBERTAD! sobre la tierra, ha de volver,
¡Y no podrán matarlo! "

Alejandro Romualdo Valle (Trujillo, 1926)
Premio Nacional de Poesía del Perú 1949

* Mis en ligne par Stéphane Parédé

CHANSONS SOUS LA LUNE

LA VEUVE DANS LA LUNE

La veuve dans la lune,

qui l'oubliera ?

Elle rêvait que la terre

était de cristal.

Furieuse et pâle,

elle voulait endormir la mer

en peignant sa toison

avec des cris de coreil.

Ses cheveux de verre,

qui les oubliera ?

Sur sa poitrine les cent

lèvres d'une source.

Des hallebardes de longs

jets d'eau la gardent

le long des vagues

tranquilles de la plage.

Mais la lune, lune

quand reviendra-t-elle ?

Le rideau du vent

sans cesse frissonne.

La veuve dans la lune,

qui l'oubliera ?

Elle rêvait que la terre

était de cristal.

Comme le bon comte Arnauld,

qui l'oubliera ?

Lui aussi rêvait que toute

la terre était de cristal.

Federico Garcia Lorca

* traduction Stéphane Parédé

CHANSONS SOUS LA LUNE

SALOME ET LA LUNE

La lune est la soeur

de Salomé (princesse

qui dans l'histoire ancienne

mord une bouche morte),

Salomé était le crépuscule.

Un crépuscule d'yeux

et de lèvres.

La lune est le perpétuel

crépuscule.

Soit

prolongé

et délirant.

L'amour sans rivage

de Salomé pour Jean

vint de ce que sa tête,

méduse du désert,

était une lune noire,

une lune impossible,

enfumée et somnolente.

Salomé est la chrysalide

et la lune le bouton,

chrysalide d'ombre

sous un palais sombre.

La lune tremble sur l'eau.
Salomé tremble sur l'âme.

O sublime beauté.

Vouloir faire d'un baiser

une étoile !

A midi

ou dans la nuit noire,

si vous parlez de Salomé,

la lune se montrera.

Federico Garcia Lorca

* traduction Stéphane Parédé

CHANSONS SOUS LA LUNE

CAPRICE

Au filet de la lune,

araignée du ciel,

se prennent les étoiles

qui voltigent.

Federico Garcia Lorca

* traduction Stéphane Parédé

CHANSONS SOUS LA LUNE

COULEURS

Au-dessus de Paris

la lune est violette.

Elle devient jaune

dans les villes mortes.

Il y a une lune verte

dans toutes les légendes.

Lune de toile d'araignée

et de verrière brisée,

et par-dessus les déserts

elle est profonde et sanglante.

Mais la lune blanche,

la seule vraie lune,

brille sur les calmes

cimetières de villages.

Federico Garcia Lorca

* traduction Stéphane Parédé

CHANSONS SOUS LA LUNE

PLEINE LUNE

Quand se montre la lune

les carillons se perdent

et paraissent des sentiers

impénétrables.

Quand se montre la lune

la mer couvre la terre

et notre coeur se sent

une île à l'infini.

La lune est plus lointaine

que le soleil et les étoiles.

Elle est parfum, souvenir,

bulle d'azur éteint.

Federico Garcia Lorca

* traduction Stéphane Parédé

Ode à la mer

ICI dans l'île
la mer
et quelle étendue!
sort hors de soi
à chaque instant,
en disant oui, en disant non,
non et non et non,
en disant oui, en bleu,
en écume, en galop,
en disant non, et non.
Elle ne peut rester tranquille,
je me nomme la mer, répète-t-elle
en frappant une pierre
sans arriver à la convaincre,
alors
avec sept langues vertes
de sept chiens verts,
de sept tigres verts,
de sept mers vertes,
elle la parcourt, l'embrasse,
l'humidifie
et elle se frappe la poitrine
en répétant son nom.
ô mer, ainsi te nommes-tu.
ô camarade océan,
ne perds ni temps ni eau,
ne t'agite pas autant,
aide-nous,
nous sommes
les petits pêcheurs,
les hommes du bord,
nous avons froid et faim
tu es notre ennemie,
ne frappe pas aussi fort,
ne crie pas de la sorte,
ouvre ta caisse verte
et laisse dans toutes nos mains
ton cadeau d'argent:
le poisson de chaque jour.




Ici dans chaque maison
on le veut
et même s'il est en argent,
en cristal ou en lune,
il est né pour les pauvres
cuisines de la terre.
Ne le garde pas,
avare,
roulant le froid comme
un éclair mouillé
sous tes vagues.
Viens, maintenant,
ouvre-toi
et laisse-le
près de nos mains,
aide-nous, océan,
père vert et profond,
à finir un jour
la pauvreté terrestre.
Laisse-nous
récolter l'infinie
plantation de tes vies,
tes blés et tes raisins,
tes boeufs, tes métaux,
la splendeur mouillée
et le fruit submergé.


Père océan, nous savons
comment tu t'appelles,
toutes les mouettes distribuent
ton nom dans les sables:
mais sois sage,
n'agite pas ta crinière,
ne menace personne,
ne brise pas contre le ciel
ta belle denture,
oublie pour un moment
les glorieuses histoires,
donne à chaque homme,
à chaque femme
et à chaque enfant,
un poisson grand ou petit
chaque jour.
Sors dans toutes les rues
du monde
distribuer le poisson
et alors
crie,
crie
pour que tous les pauvres
qui travaillent t'entendent
et disent
en regardant au fond
de la mine:
«Voilà la vieille mer
qui distribue du poisson».
Et ils retourneront en bas,
aux ténèbres,
en souriant, et dans les rues
et les bois
les hommes souriront
et la terre
avec un sourire marin.
Mais
si tu ne le veux pas,
si tu n'en as pas envie,
attends,
attends-nous,
nous réfléchirons,
nous allons en premier lieu
arranger les affaires
humaines,
les plus grandes d'abord,
et les autres après,
et alors,
en entrera en toi,
nous couperons les vagues
avec un couteau de feu,
sur un cheval électrique
nous sauterons sur l'écume,
en chantant
nous nous enfoncerons
jusqu'à atteindre le fond
de tes entrailles,
un fil atomique
conservera ta ceinture,
nous planterons
dans ton jardin profond
des plantes
de ciment et d'acier,
nous te ligoterons
les pieds et les mains,
les hommes sur ta peau
se promèneront en crachant
en prenant tes bouquets,
en construisant des harnais,
en te montant et en te domptant,
en te dominant l'âme.
Mais cela arrivera lorsque
nous les hommes
réglerons
notre problème,
le grand,
le grand problème.
Nous résoudrons tout
petit à petit:
nous t'obligerons, mer,
nous t'obligerons, terre,
à faire des miracles,
parce qu'en nous,
dans la lutte,
il y a le poisson, il y a le pain,
il y a le miracle.

Pablo Neruda

* traduction Stéphane Parédé

Pauvres gosses

Comme il te faut payer sur cette planète
pour nous aimer en toute tranquillité
tout le monde examine les draps,
tous se préoccupent de ton amour.


Et se racontent des choses terribles
au sujet d'un homme et d'une femme
qui après maintes tergiversations
et maintes considérations
font quelque chose d'unique,
ils se couchent dans un seul lit.


Je me demande si les grenouilles
se surveillent et s'éternuent au nez,
si elles se font des messes basses dans les mares
contre les grenouilles illégitimes,
contre le plaisir des batraciens
Je me demande si les oiseaux
ont des oiseaux ennemis
et si le taureau prête l'oreille aux boeufs
avant de rencontrer la vache.


Déjà les routes ont des yeux,
les parcs ont leur police,
leurs secrets les hôtels,
les fenêtres enregistrent les noms,
s'embarquent troupes et canons
déterminés contre l'amour,
travaillent inlassablement
les gorges et les oreilles,
et un garçon et sa petite amie
se mettent à fleurir
en volant sur une bicyclette.

Pablo Neruda

* traduction Stéphane Parédé

La Poésie

Et ce fut à cet âge... La poésie
vint me chercher. Je ne sais pas, je ne sais d'où
elle surgit, de l'hiver ou du fleuve.
Je ne sais ni comment ni quand,
non, ce n'étaient pas des voix, ce n'étaient pas
des mots, ni le silence:
d'une rue elle me hélait,
des branches de la nuit,
soudain parmi les autres,
parmi des feux violents
ou dans le retour solitaire,
sans visage elle était là
et me touchait.


Je ne savais que dire, ma bouche
ne savait pas
nommer,
mes yeux étaient aveugles,
et quelque chose cognait dans mon âme,
fièvre ou ailes perdues,
je me formai seul peu à peu,
déchiffrant
cette brûlure,
et j'écrivis la première ligne confuse,
confuse, sans corps, pure
ânerie,
pur savoir
de celui-là qui ne sait rien,
et je vis tout à coup
le ciel
égrené
et ouvert,
des planètes,
des plantations vibrantes,
l'ombre perforée,
criblée
de flèches, de feu et de fleurs,
la nuit qui roule et qui écrase, l'univers.


Et moi, infime créature,
grisé par le grand vide
constellé,
à l'instar, à l'image
du mystère,
je me sentis pure partie
de l'abîme,
je roulai avec les étoiles,
mon coeur se dénoua dans le vent.

Pablo Neruda

(Mémorial de l'île Noire, 1964)

* traduction Stéphane Parédé

"L'autre joueur..."

Un groupe de joueurs est plongé dans une très importante partie d'échecs de haute école.

Un Indien s'approche, observe et demande : " A quoi jouez-vous ? " Nul ne lui répond.

L'Indien se rapproche de l'échiquier, contemple la position des pièces, le visage grave et concentré des joueurs, l'attitude curieuse de ceux qui les entourent. Il repose la question : " A quoi jouez-vous ? " L'un des joueurs prend la peine de lui répondre : "Tu ne pourrais pas comprendre. C'est un jeu pour personnes importantes et savantes ". L'Indien reste silencieux et continue d'observer l'échiquier et les mouvements des adversaires. Au bout d'un certain temps, il ose une nouvelle question : " Et pourquoi jouez-vous si vous ignorez qui va gagner ? "

Le même joueur qui lui avait répondu lui dit : " Tu ne peux pas comprendre. C'est une affaire de spécialistes. Cela dépasse ton entendement. "

L'Indien ne dit rien. Il continue de regarder puis s'en va. Au bout d'un moment, il revient en rapportant quelque chose. Sans dire un mot, il s'approche de la table de jeu et dépose au milieu de l'échiquier une vieille bote pleine de boue. Les joueurs sont déconcertés et le regardent avec colère.

L'Indien sourit malicieusement et demande : " Echec ? "

Fin de l'histoire.

" La clé de l'histoire n'est pas la vieille botte pleine de boue qui interrompt la partie et subvertit la partie d'échecs médiatique des seigneurs du pouvoir et de l'argent, et le jeu de ceux qui ont fait de la politique un art de simulation et de la tromperie. L'essentiel est dans le sourire de l'Indien, qui montre un autre joueur : lui. Mais surtout, il sait que la partie n'est pas terminée et que nous ne l'avons pas perdue. Il sait que la partie d'échecs ne fait que commencer. Et il le sait non pas parce qu'il le sait, mais parce qu'il rêve.

En somme, nous les Indiens, ne faisons pas partie du passé, mais du futur. Car on regarde vers l'arrière, mais on rêve vers l'avant.

Nos pieds demeurent dans la glaise de l'histoire mais notre tête aperçoit de lumineux lendemains ".

du sub Marcos

* traduction Stéphane Parédé

"Dignité", le nom de la fleur première,

pour un autre monde, un nouveau, un bon

par el sub Marcos

* traduction par Stéphane Parédé

" Nos vieux les plus vieux content que les tous premiers de  ces terres virent que les Dzules, les puissants, arrivèrent nous enseigner la peur, vinrent faner les fleurs et, pour que la fleur du pouvoir vive, ils abîmèrent et absorbèrent notre fleur. Nos plus anciens disent que la vie des puissants est fanée, que le coeur de leurs fleurs est mort, qu'ils étirent tout jusqu'à le rompre, qu'ils abîment et avalent les fleurs des autres. Nos plus antérieurs content et disent que la fleur première de ces sols prit la couleur de la terre pour ne pas mourir, que petite elle résista et qu'en son coeur elle garda la graine pour que, avec le coeur comme terre, un autre monde puisse naître. Pas le monde le plus premier, pas le monde que le puissant a fané. Un autre monde. Un nouveau. Un bon. "Dignité" est le nom de cette fleur première, et elle doit beaucoup marcher pour que la graine rencontre le coeur de tous et, sur la grande terre de toutes les couleurs, naîtra finalement ce monde que tous appellent "demain"."

* traduction Stéphane Parédé

"Nous restons les mains vides.

Alors, les portes de la perception s'entrouvent

et apparaît l'autre temps, le vrai, celui que nous cherchions

sans le savoir : le présent, la présence."

Octavio Paz (Paz, 1991)

* traduction Stéphane Parédé