16.4.2008 - Fil tendu
Mon doigt sur votre bouche
Le désert nous lèche
Si là quelques mots font souche
La nuit les sèche
Par les citadelles nomades
Là où seul l'honneur commande
L'évadé clos escalade
La face céleste des tourmentes
"Si fraccassé le monde s'écroulait
Ses débris s'abatteraient sur un homme sans peur"
Horace
Pour peu que la grâce
Du monte en l'air vous effleure
Vous glisserez du verbe
A la caresse folle de l'être.
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