Prostré sur la page pitoyablement blanche,
Le poète maudit rumine son passé,
Les heures de gloire de l’âme qui s’épanche,
Pleurant les vestiges d’un rêve fracassé.
 
Dans ses mains la plume, autrefois sa complice,
Anémique d’avant se rouille de torpeur
Et dans ce silence, récusant le supplice
Assèche son encre, s’abandonne à stupeur.
 
Les mots, ne rimant plus, ont perdu leur panache
Et devant la frasque de l’illumination
S’embrument désolés dans cet esprit bravache,
Ne se torturent plus, acceptent damnation.
 
Refoulée aux limbes de brusque indifférence,
L’amante s’endormit dans les draps de l’ennui,
Froissée d’impuissance, ne pouvant ingérence
Dans regrets acharnés, désir évanoui.
 
Vénus a dévêtu sa pudeur virginale
Violée par l’aphasie du perfide galant
Qui prétend l’affliger comme femme banale
Dédaignant l’éloge d’un flegme nonchalant.
 
Amputé d’espace, l’ange a fripé ses ailes
Sur l’écorce d’un non, suspendant son envol
Vers un fier lendemain qui se veut infidèle,
Et qui l’abat d’un coup, le rabattant au sol.

Meurtri dans ses rêves mais imbu de prestance
L’asexué impur a pris le dernier train
Emportant avec lui le secret de la stance,
N’oubliant sur le quai que fastidieux refrain.

Et l’amant vaniteux aux louanges surfaites
Déchu de l’Olympe s’est désintéressé
Des grandes victoires qui ne sont que défaites,
Faisant opposition à l’amour empressé.

D’aimable rimailleur fagoté de prestance
A l’inconnu meurtri victime d’illusion,
Le destin a tranché, voulu concomitance,
Et comme un dieu jaloux, consommé la fusion.