La vie n’est qu’un p’tit banc où l’on s’en vient s’asseoir

Le temps de tricoter un semblant de destin

Deux rayons de soleil et se tisse l’espoir

Un fil doré de lune et filent les matins

Une maille à l’envers une maille à l’endroit

Le travail fait son œuvre et la voie se profile

Et d’un coup se défait quand s’emmêlent les doigts

Tout autour de l’amour qui va et se défile

La vie n’est qu’un tombeau où l’on s’en vient s’échoir

Le temps de se broder en pelote de larmes

Aux couleurs des regrets qui hurlent dans le noir

Le dernier drap cousu à l’aiguille des drames

Mary 25/11/2005